UN SÁBADO
UN HOMBRE ciego en una casa hueca
Fatiga ciertos limitados rumbos
Y toca las paredes que se alargan
Y el cristal de las puertas interiores
Y los ásperos lomos de los libros
Vedados a su amor y la apagada
Platería que fue de sus mayores
Y los grifos del agua y las molduras
Y unas vagas monedas y la llave
Está solo y no hay nadie en el espejo.
Ir y venir. La mano roza el borde
Del primer anaquel. Sin proponérselo,
Se ha tendido en la cama solitaria
Y siente que los actos que ejecuta
Interminablemente en su crepúsculo
Obedecen a un juego que no entiende
Y que dirige un dios indescifrable.
En voz alta repite y cadenciosa
Fragmentos de los clásicos y ensaya
Variaciones de verbos y epítetos
Y bien o mal escribe este poema.
(De Historia de la noche, en Jorge Luis Borges, Obra Completa.
Emecé Editores. Buenos Aires, 1992)
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