PERMANENTE INVISIBLE
Permanente invisible de cazas codiciadas,
Cercano, cercano invisible de tan cercano a mis dedos,
Oh, presa mía distante la noche en que me inclino
Para un novel cuerpo a cuerpo.
Beber friolentamente, ser brutal restablece.
Sobre este jardín doble se redondea tu tapa
Tienes la densidad de la rosa que será.
sábado, 31 de enero de 2009
jueves, 29 de enero de 2009
A treinta años de la muerte de una argentina ilustre: VICTORIA OCAMPO.
Fundó en 1931 Sur, una revista que le serviría para poner a la Argentina en el mapa intelectual del siglo XX; en la misma publicaron importantes filósofos, ensayista, escritores, poetas y críticos literarios de acá y de afuera. Esta mujer, miembro de una familia aristocrática, merece que la recordemos con respeto y gratitud por su pasión por la traducción y difusión de los buenos libros y de las ideas. El gran Jorge Luis Borges dijo de ella en el día de su entierro, "En un país y en una época en que las mujeres eran genéricas, tuvo el valor de ser un individuo. Dedicó su fortuna, que era considerable, a la educación de su país y de su continente. Presonalmente le debo mucho a Victoria, pero le debo mucho más como argentino".
domingo, 25 de enero de 2009
Una tarde la abuela...
La abuela amaba los decorados frutales
en plato, fuentes y manteles.
Una tarde la abuela rompió un plato como éste:
"Cada tanto hay que romper algunas cosas que amamos
para cambiar y renovar nuestro amor por este mundo", dijo.
Nadie, ni sus hijos ni sus nietos le reprochamos nada.
Tres tardes después de eso la abuela se dejó morir
en la amplia y bella cama de sábanas de sutil gasa
con apliques bordó.
La nota que dejó en el cajón de su mesita cabecera decía:
"Muero para cambiar. Me voy con gratitud. Para cambiar".
Una tarde la abuela se nos fue así: abriéndose puertas se fue.
en plato, fuentes y manteles.
Una tarde la abuela rompió un plato como éste:
"Cada tanto hay que romper algunas cosas que amamos
para cambiar y renovar nuestro amor por este mundo", dijo.
Nadie, ni sus hijos ni sus nietos le reprochamos nada.
Tres tardes después de eso la abuela se dejó morir
en la amplia y bella cama de sábanas de sutil gasa
con apliques bordó.
La nota que dejó en el cajón de su mesita cabecera decía:
"Muero para cambiar. Me voy con gratitud. Para cambiar".
Una tarde la abuela se nos fue así: abriéndose puertas se fue.
viernes, 23 de enero de 2009
martes, 20 de enero de 2009
domingo, 18 de enero de 2009
Esperando la visita del ángel, (no prometida).
Domingo y atardece
Estamos aquí, hombres y mujeres
Jóvenes y viejos
Algunos débiles y otros más, aún
Aquí estamos
Es domingo
Y atardece
Hombres y mujeres
Mayores y menores
Niños y púberes
Algunos se acompañan mutuamente
Otros se apoyan en lo que de ellos insiste por ser
Para todos es domingo/para todos atardece
Rogamos que nos visite el pájaro azul:
Su visita precede, siempre, la llegada del Ángel.
Estamos aquí, hombres y mujeres
Jóvenes y viejos
Algunos débiles y otros más, aún
Aquí estamos
Es domingo
Y atardece
Hombres y mujeres
Mayores y menores
Niños y púberes
Algunos se acompañan mutuamente
Otros se apoyan en lo que de ellos insiste por ser
Para todos es domingo/para todos atardece
Rogamos que nos visite el pájaro azul:
Su visita precede, siempre, la llegada del Ángel.
sábado, 17 de enero de 2009
ASTOR PIAZZOLLA: ¿cómo describir el placer de escuchar su bandoneón, si es un rayo alegre que me toca el alma?
Recomiendo toda su discografía: una obra exquisita de este "genial", "revolucionario", "maestro", "adelantado", "enorme", "guía", "iluminado", --como han llamado a este músico argentino que tocó el tango de otra manera e influyó en muchos músicos del jazz. Piazzolla es un ícono musical y su estilo es inconfundible donde se lo escuche. Ahora estoy deleitándome con REUNIÓN CUMBRE, de 1974 y que grabó con Gerry Mulligan.
domingo, 11 de enero de 2009
viernes, 9 de enero de 2009
EL ALQUIMÍ PARADÓJICO (SOLENODON PARADOXUS): ¿no les recuerda a las infernales criaturas de los cuadros de Hieronymus Bosch?
martes, 6 de enero de 2009
domingo, 4 de enero de 2009
¡QUÉ VIVAN LOS PÁJAROS DEL PARAÍSO!
¡Qué vivan estas bellas criaturas que adornan el cielo y los árboles!
Ellas nada saben de nuestra rapacidad como género humano.
Están en su paraíso y nada saben de nosotros.
Pero presienten que algo sucede:
Cada vez huele más raro el aire y es más caliente
Cada vez hay menos árboles donde posarse
Cada vez más el agua sabe a nada
¡Qué vivan los pájaros en el Paraíso que a nosotros nos es ajeno!
Ellas nada saben de nuestra rapacidad como género humano.
Están en su paraíso y nada saben de nosotros.
Pero presienten que algo sucede:
Cada vez huele más raro el aire y es más caliente
Cada vez hay menos árboles donde posarse
Cada vez más el agua sabe a nada
¡Qué vivan los pájaros en el Paraíso que a nosotros nos es ajeno!
jueves, 1 de enero de 2009
ERNESTO GUEVARA DE LA SERNA: EL CHE. (Rosario, Argentina, 1928-Santa Cruz de la Sierra, Bolivia, 1967)
"Aquí va un soldado de América", gritó este joven médico argentino, recibido de la UBA con un alto promedio, ya en el tren que comenzaba un largo viaje. Entonces era Ernesto, Ernestito, el Chancho...(como lo llamaban algunos íntimos): a partir del 1 de enero de 1959 sería mundialmente como EL CHE, y ya desde hace muchos años allí donde se reclamen por los derechos del hombre se enarbolan sus imágenes: es el único mito viviente que recorre el planeta.
(Recomiendo la lectura de MI HIJO, EL CHE de Ernesto Rafael Guevara Lynch. Editorial Planeta. Buenos Aires, 1987)
(Recomiendo la lectura de MI HIJO, EL CHE de Ernesto Rafael Guevara Lynch. Editorial Planeta. Buenos Aires, 1987)
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