Don ERNESTO SÁBATO: un poema.

POEMA ESCRITO AL CALOR DE LA PRIMERA TRISTEZA

En la lejana Rojas, de su infancia,
y el sendero hacia el bosque.

Los primeros libros.
El asombro ante las Ciencias.
Los claustros universitarios.

El instante en que
lo deslumbró la sonrisa de Matilde.

Experimentos y registros
con su Maestro Houssay.

Una cena con su compañera
y en los hijos que le dio.

Una charla con Dostoiweski.

Un oscuro paseo
por lo que queda de Auschwitz.

Un encuentro con Sartre
muy cerca del Sena.

Las iluminaciones de Heráclito.

El irreconocible hombre de Bacon.

Las obras del gran Leonardo.

Los crímenes del Partido, su desencanto.

El peronismo insidioso.

Las contradicciones del Espíritu.

El retorno a Matilde.

Un gol a último minuto de su Estudiantes.

Un ejemplar de El túnel en islandés.

Un viaje a su infancia
y el árbol que ya no estaba.

Sus duelos dialécticos
con el otro gigante universal, J.L.Borges.

La Argentina de la muerte y el miedo.

El hijo que se le murió ya adulto.

El retrato inconcluso de E.A.Poe,
el bostoniano atormentado.

Sus nietos corriendo en el fondo
de la casa de Santos Lugares.

El Informe sobre el infierno: el NUNCA MÁS.

El adiós de su compañera de toda la vida.

Aquél Premio mayor que creyó no merecer.

La senectud, sus impedimentos.

Un pentagrama con su firma.

Un cálido silencio en compañía de Saramago.

El amor de tantos jóvenes, la admiración.

¡Qué le pasó por el alma cuando dejaba este mundo!!!


Bar EL FEDERAL. Carlos Calvo y Perú. San Telmo. 30 de abril de 2011.

Palabras de Bukowski.

EL CAPITÁN SALIÓ A COMER Y LOS MARINEROS TOMARON EL BARCO, publicado tras su muerte, es un diario que llevó, más o menos regularmente, en los últimos meses de su vida; del mismo tomo este registro que muestra a un Bukowski reflexivo, que puede sorprender a algún distraído... ¿Es que acaso, aún en sus relatos "más bajos y desagradables", no se encontraba un verdadero escritor, un profundo observador de la naturaleza humana?


23/06/92 12.34 h.

Es probable que que haya escrito más y mejor durante los 2 últimos años que en ninguna otra época de mi vida. Es como si después de 5 décadas de hacerlo me hubiera acercado más a hacerlo de verdad. Y sin embargo, en los 2 últimos meses he empezado a sentir cierto cansancio. El cansancio es prinicipalmente físico, pero también tiene algo de espiritual. Puede que me esté preparando para el declive final. Es un pensamiento horrible, por supuesto. El ideal era continuar hasta el momento de mi muerte, no desvanecerme. En 1989 superé una tuberculosis. Este año he sufrido una operación en un ojo que todavía no se ha resuelto. Y tengo dolores en la pierna, el tobillo, el pie. Pequeñas cosas. Cánceres de piel, aquí y allá. La muerte mordisqueándome los talones, avisándome. Soy un viejo chocho, eso es todo. Bueno, no pude matarme bebiendo. Estuve a punto, pero no lo hice. Ahora me toca vivir con lo que me queda.
Bueno, hace 3 noches que no escribo. ¿Debo volverme loco? Hasta en mis momentos más bajos siento el burbujeo de las palabras dentro de mí, preparándose. No estoy en un concurso. Nunca quise fama ni dinero. Quería poner la palabra en la página como yo quería, eso es todo. Y tenía que poner las palabras en la página o me sentía superado. Las palabras no como algo precioso, sino como algo necesario.
Sin embargo, cuando empiezo a dudar de mi capacidad para trabajar con la palabra, simplemente leo a otro escritor y entonces sé que no tengo motivos para preocuparme. No compito más que que contra mí mismo: para hacerlo bien, con potencia y fuerza y fruición y riesgo. De lo contrario, es mejor olvidarse.
Te preparas para escritor haciendo las cosas instintivas que te alimentan a tí y a la palabra, que te protegen de la muerte en la vida. Para cada uno es diferente. Y para cada uno cambia. Hubo un tiempo en que para mí significaba beber mucho, beber hasta la locura. Me ayudaba a afilar la palabra, a sacarla. Y necesitaba peligro. Necesitaba meterme en situaciones peligrosas. Con hombres. Con mujeres. Con automóviles. Con el juego. Con el hambre. Con lo que fuera. Alimentaba la palabra. Me pasé décadas así. Ahora ha cambiado. Lo que necesito ahora es más sutil, más invisible. Es una sensación que está en el aire. Palabras pronunciadas, palabras oídas. Cosas vistas. Sigo necesitando unos tragos. pero ahora me van los matices y las sombras. Cosas de las que apenas soy consciente me alimentan con palabras. Eso es bueno. Ahora escribo un tipo de mierda diferente. Algunos se han fijado.
"Has trascendido", es lo que más me dicen.
Soy consciente de lo que perciben. Yo también lo siento. Las palabras se han hecho más sencillas pero más cálidas, más oscuras. Me alimento de fuentes nuevas. Estar cerca de la muerte te da energías. Tengo todas las ventajas. Pero puedo ver y sentir cosas que a los jóvenes se les ocultan. He pasado del poder de la juventud al poder de la edad. No habrá declive. No. Y ahora, si me perdonáis, me tengo que ir a la cama, es la una menos cinco de la mañana. Parloteando toda la noche. Reíos mientras podáis...


CHARLES BUKOWSKI.
En, EL CAPITÁN SALIÓ A COMER Y LOS MARINEROS TOMARON EL BARCO.
Editorial Anagrama. Barcelona, 2007

En contra. Poema en prosa de Alejandra Pizarnik.

EN CONTRA

Yo intento evocar la lluvia o el llanto. Obstáculo de las cosas que no quieren irse camino de la desesperación ingenua. Esta noche quiero ser de agua, que tú seas de agua, que las cosas se deslicen a la manera del humo, imitándolo, dando señales últimas, grises, frías. Palabras en mi garganta. Sellos intragables. Las palabras no son bebidas por el viento, es una mentira aquello de que las palabras son polvo, ojalá lo fuese, así yo no haría ahora plegarias de loca inminente que sueña con súbitas desapariciones, migraciones, invisibilidades. El sabor de las palabras,ese sabor a semen viejo, a vientre viejo, a hueso que despista, a animal mojado por un agua negra (el amor me obliga a las muecas más atroces ante el espejo). Yo no sufro, yo no digo sino mi asco por el lenguaje de la ternura, esos hilos morados, esa sangre aguada. Las cosas no ocultan nada, las cosas son cosas, y si alguien se acerca ahora, y me dice "al pan pan y al vino vino" me pondré a aullar y a darme de cabeza contra cada pared infame y sorda de este mundo. Mundo tangible, máquinas emputecidas, mundo usufructuable. Y los perros ofendiéndome con sus pelos ofrecidos, lamiendo lentamente y dejando su saliva en los árboles que me enloquecen.

Alejandra Pizarnik

De, El deseo de la palabra, (antología).

ALEJANDRA PIZARNIK: Obras Completas, (edición corregida y aumentada).
Ediciones Corregidor. Buenos Aires, 1994.

Grete Stern. Wuppertal, 1904--Buenos Aires, 1995.

GRETE STERN en el MALBA.

Grete Stern, Los sueños: 1948-1951, es el título de la Muestra en la que se exponen 46 fotomontajes de sus trabajos en esos años. Es una oportunidad para acercarse a una maestra de la fotografía en nuestro país.

En el Malba. Hasta el 25 de Abril.

Cielos de Abril...

CIELOS DE ABRIL...

Ah, como una música os desplegáis,
o sonreís, o cambiáis, o morís entre
la lejanía de los vapores bajos.
Cielos, sois mi música. No sois todavía
el pensamiento ni la alta serenidad.
Cambiáis en movimientos de una armonía encantadora,
aunque son los acordes suaves los que más os gustan:
matices de celeste, como cantan o suspiran,
o se doblan ahondados en la minuciosa mirada del agua.
Cielos, sois una música, y no estaba atento a vuestra llegada,
pero os hicistéis oír como en la sombra angustiada de la noche,
en la angustia esperanzada del día que ha de alzarse
en vuelo seguro detrás del bosque,
se oye un canto que se afirma y llena de pronto toda la sombra.
pero, no! Vuestra música llena la misma luz con su dulzura ondulante,
la luz viva y real, lleno de milagros y de luchas,
de misterios apasionados,
que componen también una sinfonía,
nuestra sinfonía, llena de nobleza y de dignidad,
porque se abre sobre la riqueza ilimitada de la creación humana,
sobre el rico jardín de los destinos futuros,
libres al fin o fieles a su rito,
a su íntima medida, musical y sagrada.

JUAN L. ORTIZ

De, En el aura del sauce.

Juan L. Ortiz. Obras Completas.
Universidad Nacional del Litoral. Santa Fe. 2005.

A 29 años de la homicida aventura de Las Malvinas: JUAN LÓPEZ Y JOHN WARD, de J.L. Borges.

JUAN LÓPEZ Y JOHN WARD

Les tocó en suerte una epoca extraña.
El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heróico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

JORGE LUIS BORGES. 1982


Tomado de, Jorge Luis Borges. OBRA POÉTICA 1923-1985.
Emecé Editores. Buenos Aires, 1992

El "Diario de Frida Kahlo: un íntimo autorretrato", ahora en mi biblioteca!!!

"Septiembre de noche. Agua desde el cielo. humedad de ti. oídos en tus manos. materia en mis ojos. calma, violencia de ser. de uno, que son dos, sin querer aislarse.
Planta-lago-ave-rosa de cuatro vientos. sangre río arma. sol canta beso. ruina. lágrimas hermanas. rara comparación. Así será mi vida.
vaso-magia mar.
Deborare y ... Norte valles sueño. luz. canto. oro sueño niño seda. luz canto raso. risa. todo es el. ella. ellos. yo. somos una linea una sola ya".


Nota: transcribo respetando el Diario, con los aparentes errores o distracciones de Frida al apuntar cada idea o concepto; así hay ausencias de acento, de iniciales mayúsculas, etc.

Al fin se reedita el Diario íntimo de FRIDA KAHLO!!!

Para los que la llevamos en el alma. Para los que nos duele su dolor. Para los que la acompañamos en su cama: imaginando "alas para volar".

En Buenos Aires la edita La vaca independiente. Su costo supera los $ 200, pero bien lo vale!!!